l’anarchico

La tua vita è questo campo di grano
L’alba è tutta un declivio di fiori,
Mentre col vento ti stringi la mano
Lei, inchinata, ti guarda che muori…

Vento d’un mare libero e fiero
Proprio in quel campo suonava la banda,
fermi i suoi occhi d’azzuro vero
vecchio sapore d’un Whiskey d’Irlanda.

                                                                                                                         Nicola Fleming

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